El zimwi y la hermana pequeña

Érase una vez siete hermanas. Las seis mayores eran guapas y orgullosas; la séptima, la más pequeña, tenía la piel cubierta de sarna, y sus hermanas se negaban a dormir a su lado. «No vayáis nunca al bosque —repetían los padres—. El zimwi acecha allí a los niños».

Un día llegó al pueblo un extranjero magnífico. Llevaba ropas preciosas, hablaba con voz dulce y, cuando sonreía, se le veían los dientes, limados en punta. «Venid a mi casa —dijo a las hermanas—, os ofreceré frutas y joyas». Las seis mayores lo siguieron riendo. La pequeña las siguió de lejos, escondida entre los arbustos.

La casa del extranjero estaba en lo más hondo del bosque. Sirvió una buena cena y extendió una estera para la noche. Las mayores se durmieron enseguida; la pequeña, en cambio, se rascó la sarna y no pegó ojo. Hacia medianoche, oyó al extranjero afilar un cuchillo canturreando: «Seis niñitas bien rollizas…». Era el zimwi.

«¿No duermes?», gruñó. «No puedo —respondió la pequeña—. En casa, mi madre me lava con agua del río antes de dormir». Para que por fin se durmiera, el zimwi fue a buscar agua. La pequeña le había dado un cesto agujereado: se empeñó largo rato a la orilla del río. Mientras tanto, ella despertó a sus hermanas y todas huyeron en la noche.

El zimwi las persiguió a través del bosque, más rápido que el viento. Pero en el momento en que iba a alcanzarlas, se elevó desde el pueblo la primera llamada a la oración, y el monstruo retrocedió hacia la sombra. Desde aquel día, las seis mayores duermen junto a su hermana pequeña, con sarna o sin ella. Y cuando un apuesto extranjero de dientes demasiado puntiagudos pasa por el pueblo, son ellas las que cierran la puerta.